El chupete de Paquirrín

Miguel Bujalance
Minuto 66.El Zaragoza es incapaz de ganar al colista, que encima juega con uno menos. Humberto Chupete Suazo, goleador chileno fichado en el mercado invernal para salvar al equipo del descenso, es sustituido por Arizmendi. Parte de la grada, mosqueada por la inoperancia de los maños, empieza a gritar con sorna: ¡Paquirrín, Paquirrín! La gran reputación de Suazo en Chile hace que, sorprendidos, varios periodistas intenten contactar desde América con el hijo de la Pantoja.

Antes de nada, debo decir que, de entre todos los personajes del mundo rosa que, como nacidos de la huerta de Amanece que no es poco, deambulan sin explicación lógica, Paquirrín es mi favorito. Jugador efímero de la cantera del Real Madrid y sufridor doliente de las vacaciones con María del Monte y su madre, Kiko no está muy contento con la comparación.

El chico que quiso ser estrella blanca ha vivido entre los fogones de Cantora y los cubalitros de Sevilla, ahogado por unos hermanos bellos y esplendorosos. Y eso debe ser muy complicado. Según publica el periódico andino La Cuarta, información que también recoge la web de fans de Isabel Pantoja, Francisco José Rivera Paquirrín se ha negado a hablar del tema. "José no tiene ninguna vinculación con Chile, por lo que no va a hablar del tema", declaró presuntamente María Navarro, representante del príncipe del pueblo, que además se mostró indignada porque el vulgo llama "Paquirrín" a su cliente, cuando ese apodo había sido borrado tras su vigoroso salto hacia la pubertad.

Se desconoce la reacción de Suazo ante el curso de los acontecimientos. Sus kilos de más y su calva frontispicia no impiden que en el club maño se espere mucho de él. Además, su cuerpo tatuado muestra la suficiencia del que sabe que pronto estarán las cosas en su sitio.

Bien es cierto que las estadísticas poco tienen que ver con ese físico escoltado por barriga cervecera que trotaba por La Romareda el domingo. Anotador histórico de Colo-Colo, referente ofensivo del atractivo Chile de Bielsa y máximo goleador en la liga mexicana son argumentos suficientes para confiar en él. Si marca, estoy seguro que Paquirrín se alegrará. Yo, si tuviera cuenta en Facebook, haría una página de fans del dúo Paquirrín/Suazo. Quizás se me haya adelantado alguien. Tweet

De niño prodigio a "perturbado asesino"

Por Nick Panzeri
La naturaleza humana es compleja. Stevenson la retrató con maestría en El extraño caso del dr. Jekyll y Mr. Hyde, la novela más recurrente para ilustrar las contradictorias y extremas conductas de tantos futbolistas. También de los más grandes. Cruyff, Maradona, Zidane..., todos dejaron salir su Mr. Hyde en más de una ocasión en un terreno de juego.

Cuando se repite demasiado, el fútbol puede pasar a un segundo plano. Axel Witsel, la gran perla del fútbol belga, sólo ha necesitado unos meses para conocer todos los contrastes de este deporte. Hace dos temporadas, con sólo 18 años, conquistó la Jupiler League con un Stándard de Lieja que devolvió a esta ciudad valona al mapa futbolístico por su estilo de juego. Ojeadores de todos los grandes clubes de Europa se sentaban cada fin de semana en el Maurice Dufrasne para seguir la evolución de Witsel, Fellaini y Defour.

La pasada temporada repitió título, pero con más galones en el juego del equipo. Su destino parecía estar en una gran liga. Sin embargo, el inicio del actual curso cambió su destino. El 30 de agosto del pasado año, en el clásico contra el Anderlecht, Witsel protagonizó una de las entradas más atroces vividas en un campo de fútbol. Su enajenación provocó la fractura de la pierna derecha del jugador polaco Marcin Wasilewski.

En aquel momento, Witsel entró a formar parte de la lista de grandes villanos de este deporte. Fue sancionado con 11 partidos y 2.500 euros, aunque la Federación finalmente rebajó su sanción a ocho encuentros y 250 euros. Sin embargo, su penitencia fue más allá de un puñado de euros y unas jornadas de descanso. Desde aquella entrada, Witsel no ha parado de recibir amenazas y ataques desde todos los frentes.

Cuando el episodio parecía superado, todos los fantasmas de aquel partido volvieron la semana pasada. Witsel volvía a jugar contra el Anderlecht cinco meses después de su entrada fatal. Las imágenes volvieron a repetirse una y otra vez en las televisiones del país y la prensa se cebó con él.



El diario Het Laatste Nieuws, uno de los más importantes de Bélgica, llegó a equipararle con un "perturbado asesino" como Kim De Gelder, presunto autor de una matanza en una guardería belga en 2009. Ambos fueron nombrados como los dos personajes más odiados de Bélgica.

Aunque el diario trató de disculparse después, el Stándard boicoteó su tradicional entrega de premios a los mejores jugadores de la temporada pasada y el primer ministro, Yves Leterme, tuvo que recoger el trofeo de Jovanovic como mejor jugador.

Con este clima de agitación, todas las miradas en el clásico belga, retrasado al lunes, estaban puestas en Witsel. Y la presión pudo con él. El Stándard de Lieja, que está haciendo una temporada desastrosa (está ya a 20 puntos del Anderlecht), estaba siendo superado por el actual líder en todos los aspectos del juego cuando Witsel volvió a convertirse en Hyde. Antes de terminar la primera parte fue expulsado por clavarle los tacos en el muslo a Roland Juhasz. Su equipo acabó perdiendo 0-4, pero la peor derrota del joven Witsel estaba en su interior.

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Maldito y mágico Haití

Por Sebastián Dulbeca
Tardará en volver a aparecer en los mapas, siquiera en los de la miseria. Haití ya no existe. Haití fue. Y ni cuando era, importó a casi nadie. Un terremoto ha dejado sólo su sombra. La forma quieta varias veces vejada por salvapatrias del machete. El escenario Black Hawk Derribado en el que ni Ronaldinho tuvo tripas para surfear con la mano.

Cuesta ahora mismo imaginar simplemente el vuelo de un balón por cualquier descampado de Puerto Príncipe. O un partido en ese estadio nacional –otro más– con ocre color de morgue. Habrá que hacer el esfuerzo. Haití, tierra de vudú, trópico utópico, es tan maldito como mágico. Bien que lo sabe el mesías pre Obama y presidente brasileño Lula da Silva. Con el mismo corazón abatanado y noble con que clavó una pica en Copenhague para dejar a Madrid sin Juegos, se había autoimpuesto antes la tarea de resucitar a la mitad francófona de Santo Domingo.

El Partido por la Paz que la seleçao en pleno jugó en agosto de 2004 es significativo de su empeño por extender hasta allí la democracia del fútbol. Hoy Brasil sigue ejerciendo de tutor haitiano: más de una decena de sus militares integrados en las fuerzas de Naciones Unidas y una conocida misionera han perecido bajo los escombros.
La conexión Brasil-Haití auspiciada por Lula incluso podría tener su plasmación balompédica en la figura del malogrado Emmanuel Manno Sanon, epígono antillano de Pelé.



En sus botas nace y muere la edad de oro del futbol isleño, que en diciembre de 2009 ocupaba el puesto 90 en la clasificación de la FIFA pero que puede presumir de ser uno de los pocos del Caribe -con Cuba, Jamaica y Trinidad y Tobago- en haber disputado un Campeonato del Mundo (RFA, 1974). Sanon no sólo marcó ante Italia, finalista cuatro años antes en México, el primer gol de Haití en un Mundial, inesperado carnaval. Además rompió el record de imbatibilidad de selecciones que ostentaba Dino Zoff con 1.143 minutos.

Derrotas frente a Italia (3-1), Polonia (0-7) y Argentina (4-1, de nuevo con le joyeux haitïen en el luminoso del Olímpico de Munich) fue el saldo de aquel torneo. Sanon, con 50 goles en 100 comparecencias con su país, ex compañero de Hugo Sánchez en los San Diego Sockers (NASL estadounidense) y ex técnico nacional, murió hace dos años, a los 56, de cáncer de páncreas.

A aquella parva gloria aspira -aspiraba antes de la tragedia- el actual seleccionador local, el colombiano Jairo Ríos. En su historia anónima late idéntico afán superviviente al de su nación de acogida. Ríos entró en 2003 en EEUU como "exiliado político" tras ser amenazado de muerte, probablemente por asuntos familiares (un hermano está detenido en Miami por tráfico de drogas; otro sufrió un atentado y fue investigado cuando trabajó en el servicio de aduanas; el último es periodista...).

Desde Orlando iba a volar el jueves para convocar a los Sub-23 de cara a los Juegos Centroamericanos y del Caribe. No pudo. Se le vino el mundo encima dos días antes.

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Juande, ¿a redimirse a Tierra Santa?

Por Johan Einstein (Desde Jerusalén)

¿Frank Rijkaard o Juande Ramos? No, amigos, no hemos retrocedido al reciente pasado de los dos grandes de nuestra galáctica Liga. Es el dilema en el que debate la comunidad futbolística en Israel. Aunque parezca surrealista (más se lo pareció a los interesados cuando recibieron la llamada), el presidente de la Federación, Avi Luson , intenta sin denuedo fichar a uno de los dos como nuevo seleccionador.

El holandés ya le ha dicho- con esa educación y el toque reggae-zen que solo él sabe exhibir- que no tienen suficiente dinero para satisfacer sus exigencias.

De ahí que las esperanzas de Luson se centren en el producto español. Ramos habría dicho: "Aún no he recibido ninguna oferta formal al respecto, pero evidentemente es una propuesta que me gustaría estudiar".

Otra razón es que Ramos habla desde el paro y Rikjaard desde el mullido (económicamente) banquillo del Galatasaray.

Mientras espera a su nuevo mister, Luson debe afrontar la tormenta en torno al actual seleccionador, Dror Kashtan, en el epicentro de una monumental polémica. Ayer se reveló que la Hacienda israelí le investiga por un supuesto delito: introducir en el pais, numerosas bebidas alcohólicas y puros de lujo sin declararlo en el aeropuerto de Ben Gurion. La selección israelí no se ha clasificado para el Mundial, pero titulares en su prensa deportiva no le faltan. Con o sin vodka, Kashtan ya anunció hace semanas que no seguirá en el cargo.

Aunque tengo mucho cariño a Juande- con el que hablé en su última visita a Tel Aviv en su debut con el Tottenham-, hay más curiosidad por ver cómo la chamánica y desesperante tranquilidad del holandés Rijkaard se acoplaría al ímpetu y agresividad de los israelíes. Yo digo que, si viene, se traiga a Ronaldinho, porque la noche de Tel Aviv no tiene nada que envidiar a la de Barcelona o Milan. Luson, ¡aprieta!.

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¡Quién me mandó felicitar el año nuevo!

Por Johan Einstein
Los funcionarios de la Federación Israelí de Fútbol no se lo podían creer. Su federación hermana de Irán- menuda broma ya que este país no reconoce a Israel y es el principal sponsor de grupos armados antiisraelies como Hizbulá o Hamas- le habia enviado una felicitación por el año nuevo.

Por un lado, surrealista que musulmanes creyentes envien a judíos creyentes una felicitación en una fecha cristiana. Por otro, el correo electrónico que llegó a la sede de Tel Aviv dejó tan alucinados a los destinatarios como en el paro a su remitente.

"El mensaje nos sorprendió por el boicot existente y conocido de Irán a nuestros deportistas. Pero enseguida respondimos con otro mensaje de felicitación", dice a FNF el portavoz israelí, Gil Levanoni.

Su homólogo iraní y autor del original gesto, Mohamed Azimzadeh no sabe dónde meterse. Bueno, solo sabe que en su despacho no volverá al ser fulminantemente despedido. El presidente de la Federación iraní ha reconocido "la grave negiglencia". Nos e refiere al despido sino a la felicitación del año nuevo enviado al "enemigo sionista". "Pido excusas al pueblo iraní y me comprometo a que no volverá a suceder un error tan grave", ha dicho a la prensa persa.

Los deportistas israelíes saben que cuando acuden a una competición internacional, el emparejamiento con un rival irani es un chollo. No por la calidad de éste sino porque, de forma automática, el régimen de los Ayatolás les impide competir.

Del mismo modo, para un deportista iraní que solo quiere triunfar en el mundo y pasa de politiqueos, que le toque un israelí es el mayor de los castigos. Todo un año entrenándose para quedar eliminado sin participar. Algo más que una vergonzosa derrota en los despachos.

En este caso, el deporte no arregla los despropósitos de la política y el fanatismo. Todo lo contrario. Sale dañado. "Con lo tranquilo que estaría calladito y sin felicitar el año nuevo a nadie. Si ni siquiera festejamos el año nuevo!", se debe decir y lamentar un arrepentido Azimzadeh. Tweet

El escándalooo del Linares

Por Lola Dirceu

Almorzaba hace un par largo de años en el restaurante Esteban (Cava Baja), cuando por arte del Ribera del Duero nos enredamos a charlar con la mesa de al lado. Tras discusiones de fútbol, sistemas y tácticas y debilidades personales (que si Maradona, que si Di Stefano), me presentaron a una señora educadísima, de verbo justo y modales equilibrados. “Hola, muac, muac, soy Mari Carmen Fernández, la presidenta del Club Deportivo Linares”. La susodicha dama tenía más tablas que Daimiel y menos laca que Teresa Rivero. Entre risas, copas y postres pantagruélicos, charlamos del lento canto del cisne de Catanha, el albatros que metió goles a porrillo en Celta y Málaga. Había recalado en el club jacetano después de un fugaz paso por el Atlético Mineiro. Estuvo un año y pico en el club de la ciudad donde nació Raphael…, y que sabe nadie cómo el club azulino ha acabado haciendo crack. No consiguió engancharse en la liguilla de los que suben a Segunda y todo se desmoronó como un castillo de Heraclio Fournier. Hasta tres veces jugó el play off de ascenso, y lo tuvo a tiro sino se llega a cruzar Las Palmas, y dicen, cierto infortunio.

Pasado el tiempo, me enteré que la tal Mari Carmen, la de la cháchara en el restaurante, era la esposa de un pájaro de cuidado: el empresario Delfín Cañas Cortázar. Y así, google que te google, me topé con una info de 2004: el tal Delfín coqueteaba, vaya usted a saber hasta qué extremos, en una banda, que presuntamente, tiraba de Ariel para normalizar el dinerito que viene de la zarpa y otras cosas que colocan. Fue en el marco de la Operación Kaiser. Había joyas. Había Mercedacos. Había redes mercantiles enmarañadas. Qué casualidad que este tío estaba detrás de movidones de aúpa en otros clubes malditos: Logroñés y San Fernando.

La mujer, la tal Mari Carmen Fernández Alonso, daba, horrorizada, su versión. "Que si destrozados por la noticia, que cómo iban a imaginarse que el dinero se dedicaba a eso, que demostrarán su inocencia...:" bla bla bla. Con la indulgencia que otorga el tiempo, Mari Carmen y Delfín recalaron, cual familia Gil de extrarradio, en el CD Linares de Segunda B: ella como marioneta consorte y con Delfín dando menos la cara que el malo del inspector Gadget. Así las cosas, y tras no coger el mencionado tren de las liguillas, el alcalde de Linares daba una rueda de prensa para el 22 de julio notificar la muerte deportiva (y ya van unas cuantas) del C.D. Linares. Acusaba a la familia Cañas Fernández de extorsión. Juraba en arameo antes la imposibilidad de levantar el proceso concursal en el que se encontraba inmersa la entidad por su elevada deuda, cifrada en 1,5 millones de euros.

Antes del verano, el histórico club (por donde pasaron Juande o Manolo Preciado) trató de comprar un puesto en Tercera. Ni eso pudo, y ahora camina por los campos de tierra del Grupo 2 de la Primera Provincial de Jaén reabutizado como Asociación Deportiva Linares, que parece el nombre de un equipo de un bar social de jubilatas. Pese a caer en abismo tan indigno, el AD va de record, con unos guarismos cojonudos. Diez partidos ganados, dos empatados, ninguna tarjeta roja, 40 goles a favor ¡¡¡y sólo dos en contra!!!. Su máxima estrella es Fran Carles, que lleva 10 chicharritos. El chaval tiene 19 años y es de Linares. Metió el último gol del equipo en Segunda B, como un corte de mangas a tanto mangante que ha deshecho un equipo con un estadio, el Linarejos, con 10.000 espectadores y una ciudad que tiene 61.000 habitantes. ¿No merecería unos dirigentes en condiciones y un equipo, aceituneros altivos, vareando la Segunda? El último presidente, Franciso Romera Sánchez, se acaba de descabalgar del proyecto. Qué pasará que todos en el Linares balompédico salen escopeteados a lomos de Suzukis Santana. Anda, Raphael, organiza un concierto benéfico que tu ciudad te necesita. Escándalo, es un escándaloooooooooooo.

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Queremos un twitter de Lillo

Por Coverletter

Ya sabíamos que la moda Twitter (?) - ¿cuándo admitirá la RAE "tuit" como en su momento cederrón?- había llegado a varios deportistas de élite. Hemos comprobado la adicción de Lance Armstrong, que comentó su caída en la Vuelta a Castilla y León casi en tiempo real -en colaboracion con Levi Leipheimer-, con fotos incluidas al lado de Johan Bruyneel.

En el basket, hemos visto cómo Shaq, el mas prolífico de todos los deportistas twitteros, se enteraba de su traspaso a través de esta red social y cómo, posteriormente, comentaba un partido en el descanso. El entrenador de los Suns se lo tomó con bastante humor, cosa que no sucedióen los Bucks, donde no tuvieron tanta paciencia en el momento que Charlie Villanueva hizo lo mismo. Fabricio Oberto, por su parte, se dedica a montar una radio online con sus followers. Hasta el propietario de los Mavs y showman de la grada Mark Cuban es adicto.

Otro aficionado a juguetear desde el vestuario es Andy Murray, quien comenta sus vicisitudes con el Fantasy Football en mitad de la Copa Masters -donde causóbaja de ultima hora por una lesión en la muñeca izquierda, esperemos que causada por su revés a dos manos-. También en el tenis, Andy Roddick se ha aficionado a la red social del pajarito, contestando continuamente a sus fans y a alguno de sus amigos, como el mítico, aunque sea por los videojuegos, Tony Hawk.

Pero claro, esto no deja de ser parte del show business y en el fútbol, estas cosas, llegan tarde. Pasó con la televisión de pago, con los patrocinios, con los derechos de imagen y, por supuesto, pasa con la tecnología.

Laporta, Valdano... y Lillo

Al principio, lo poco que encontrabas de fútbol era a Steve Nash comentando su afición por el Tottenham o los jugadores de la MLS. Luego, se puso de moda en algunos entrenadores de Sudamérica, como el ínclito Luxemburgo, que se ganó el despido por criticar la, entonces, posible venta de Keirrison al Barça o hace nada, cuando el siempre polémico propietario de Chivas, Jorge Vergara, anunciaba problemas para su entrenador.

La última sorpresa ha sido ver cómo dejaban a dos jugadoras de la MLS femenina twittear un partido en directo. Lo dicho, show business. En la Europa futbolística algunos ya siguen esta estela y twittean de manera muy activa, como Luis Fabiano, Darren Bent, Giuseppe Rossi y alguno más.

Otros, como Ronaldinho, no han comprendido muy bien de qué trata todo esto. Sin embargo, en España hay alguien que ha entendido cómo funciona y no es otro que Luis Enrique. ¿Pasará lo mismo con el recien creado perfil de Andres Iniesta?, ¿seguirá Mikel Arteta dándonos envidia?, ¿habrá más fraudes como el falso perfil de Thierry Henry disculpándose por su mano y colándole la notica al ABC o el obviamente falso, aunque exitoso usuario, icasillasf?, ¿no nos gustaría ver ahí a Laporta comentando su papel en los actos del Centenario (?) de la RFEF?, ¿sería capaz Valdano de escribir en menos de ciento cuarenta caracteres?, ¿queremos un Twitter de Lillo?

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La apuesta de López Vallejo

Por Miguel Bujalance
La prensa ha publicado los nombres de siete de los jugadores investigados por el Comité de Competición de la RFEF que están presuntamente involucrados en el escándalo de las apuestas ilegales. El portero del Real Zaragoza, Javier López Vallejo, es uno de ellos. Su trayectoria deportiva es una de las más enigmáticas del fútbol nacional. Desde juvenil parecía destinado a ser uno de los mejores del mundo, ahora está bajo sospecha y su carrera, aunque digna, no ha cumplido las expectativas.

En 1993 el Milán de Capello -un año antes de que destrozara el mito del Dream Team de Cruyff en la final de Atenas- ofreció 500 millones de pesetas al arquero de 17 años del Osasuna Promesas, que ya era internacional sub 21. Los ojeadores rossoneros habían quedado prendados de sus cualidades en el mundial sub 17, torneo en el que España alcanzó la final.

Los seleccionadores de las categorías inferiores llegaron a compararlo con Iribar y pronto Osasuna temió perder a su gran perla. Incluso el legendario presidente rojillo Fermín Ezcurra denunció que el seleccionador Juan Satiesteban había insinuado a López Vallejo, en una concentración del equipo nacional, que fichara por el Real Madrid.

Finalmente Osasuna consiguió retenerlo durante bastantes temporadas, aunque sus cualidades perdieron trascendencia al jugar en Segunda División tras el descenso, en 1994, del equipo navarro. Seis años después fichó por el Villarreal, conjunto que preparaba su asalto a la nobleza del fútbol español y europeo. Sus primeros años fueron prometedores hasta que acabó siendo relegado a tercer guardameta del submarino amarillo. En 2006, su situación dio un nuevo giro y fue cedido al Recreativo, a las órdenes de Marcelino.

En Huelva realizó una gran temporada y el equipo mantuvo cómodamente la categoría. Su actuación en La Romareda, donde el decano logró un valioso empate, fue sobresaliente y el Zaragoza se lo llevó en verano, aunque el gran proyecto maño se derrumbó y el equipo acabaría en Segunda un año después. Marcelino fichó por el equipo aragonés y convirtió a López Vallejo en uno de los artífices del ascenso, pero al final de la temporada Doblas le quitó el puesto.

Tras renovar a la baja, este año parecía una especie de retiro bien remunerado a sus 32 años. Sin embargo, López Vallejo volvería a renacer de sus cenizas. Cuando parecía destinado solamente a intervenir en los partidos de Copa, la irregularidad del meta argentino procedente de la Lazio, Carrizo, hizo que Marcelino volviera la vista hacia el banquillo y recurriera de nuevo a él.

El carácter de López Vallejo es inescrutable. Prueba de ello es la relación que mantuvo con César en el Zaragoza. Íntimos amigos, su convivencia se empezó a resquebrajar en la lucha por defender la portería. Sin duda, una de las grandezas de la intrahistoria balompédica es la relación entre guardametas. El éxito de uno supone el fracaso del otro. Nada puede ser más cruel.

Los celos de César

Dicen que a César le molestó el abrazo efusivo de López Vallejo con Casillas –su gran rival en la plenitud de su carrera- en un Real Madrid-Zaragoza. César sería despedido de mala manera del equipo poco después del descenso. El cacereño consideró al navarro responsable de su salida dada la buena relación que éste mantenía con Marcelino, si bien es cierto que el club no podía mantener un salario tan alto en Segunda. La tensión subió de tono y la ruptura total no tardaría en consumarse.

Hace unos meses, César, ya en el Valencia, acudió a una cena con sus ex compañeros. Saludó uno a uno a toda la plantilla, con la excepción de López Vallejo.

Ayer, dio la cara y negó cualquier implicación en esta trama. Por su parte, el club ha prohibido que jugadores y técnicos realicen apuestas deportivas. En principio, iba a ser titular este domingo. ¿Jugará? Eso sólo lo sabe Marcelino.

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Un futbolista en campo contrario

Padilla, primero por la dcha., con el Cádiz de Mágico, de gira por EEUU.

Por Sebastián Dulbeca
"Tenía algunas ofertas y estuve cerca de fichar por el Villarreal, pero al final quise cumplir uno de mis sueños: volver a mi tierra, adquirir una parcela y dedicarme al olivar". Justo cuando algunos deportistas de élite sucumben al horror vacui encauzó su vida Manuel Padilla (Marmolejo, Jaén, 1954). Con 33 años y un menisco convaleciente, el central decidió que ya era hora de tornar a Ítaca. Ni siquiera la llegada de la televisión a Segunda y la insinuación de un mejor jornal le hicieron replantearse la jubilación deportiva. Tras permanecer tres temporadas en el Cádiz de Mágico González (1983-86) y otras seis y media antes en el Español pre Leverkusen, el único amarillo que de verdad le interesaba era el del oro líquido.

En la explotación familiar, entre estacas e hileras de algodón, auxiliado por sus dos hijos, también peloteros, y asumiendo discretas posiciones en su localidad natal, se ha empleado desde entonces. No le va mal, y secretamente admitirá que se encuentra más cómodo en ese mundo rural encapsulado por Pavese en La Luna y las hogueras que en la alta competición, la que le permitió girar por América o Asia y salir bien librado del virtuosismo de Schuster (aún conserva su Meyba con el número 8, intercambiada en un derbi) o de aquel Maradona que incluso le felicitó en el campo. “Es el mejor marcaje que me han hecho en España”, reconoció el Pelusa.

Curiosamente, uno y otro han estado a punto de coincidir de nuevo. Si el pasado sábado D10S hacía como que entrenaba a Argentina en el Calderón, ayer era el jiennense y ex compañero de Del Bosque en el Córdoba quien viajaba a Madrid para sumarse a una manifestación por la dramática situación que vive el agro español. Medio millón de personas secundó la tractorada organizada –por primera vez con quórum- por las asociaciones agrarias Asaja, COAG y UPA bajo el lema El campo se arruina, movilízate.

Padilla, que de profesional destacó por su aptitud táctica y sus condiciones para ir al cruce con limpieza, se subió a un autobús a las seis de la mañana y recorrió 330 kilómetros como si se tratase de la concentración de su equipo, consciente de que el partido no basta con disputarlo; tratándose de un sector, el agrario, que representa al 5% de la población activa, hay que ganarlo por goleada.

El balón está ahora en el área del Gobierno. Y los pequeños productores y los ganaderos no se van a dejar marcar por Zapatero tan fácilmente como Casillas en aquel penalti de Las Rozas.
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Esta crónica nos la hace la UEFA

Por Rocheteau
Tanto hablar, tanto hablar, y resulta que la respuesta estaba en uefa.com. Por casualidad, tropecé con la crónica del partido según lo cuenta la casa suiza del fútbol. He aquí el relato.

Irlanda va venciendo 1-0. La pieza periodística es tirando a clásica, sin ritmo. Lo esperable en un artículo de un periodista al servicio de una institución. El plumilla empieza a gustarse y anuncia "una guerra de nervios" en la prórroga. A partir de ahí, mejor si lo traducimos literal y fielmente del francés:

"Las ocasiones siguieron estando repartidas durante el primer periodo [de la prórroga] pero Francia conseguía igualar la contienda. Tras entrar en juego al final del tiempo reglamentario, Florent Malouda envía un golpe franco hacia el área con un balón largo. Thierry Henry consigue centrar hacia atrás para Gallas, que catapulta el balón en la portería para gran desesperación de los irlandeses. A los finalistas del último Mundial ya no les queda más que sacar sus billetes para la primera Copa del Mundo en África".

Prometo que entre "largo." y "Thierry" no falta ninguna frase. Ni entre "Henry" y "consigue" se me han ido un par de palabras. Nada de se lleva el balón con la mano. Hubiese bastado incluso un fariseo "controla el balón involuntariamente con la mano" para no hacerlo tan evidente. Nothing. Niet. Un bel cazzo. Nada. Rien de rien... Domenech y Henry reconocieron que hubo mano, con sus "peros" y sus "papá no lo hice aposta". La UEFA no ha abierto un puto periódico. No han encendido la radio, no. Ni las pantallas planas que adornarán sus suntuosos despachos con vistas al lago Leman.

A mí no me gustan las teorías conspirativas: que si todo está amañado, que si Platini dicta la líneaa los árbitros... pero de todo lo leído hoy sobre la cuestión, sólo un parrafo me ha dado verdadero asco. Y lo firma la UEFA. Tweet